Publicitat Google

dijous, 31 d’octubre de 2013

Mals hàbits


Sempre compta les rajoles del passadís. És una mania. Fins que li'n falta una i, espantat, dubta entre canviar d'hàbits o de pis.


Jesús M. Tibau. Llegit a: La bona confitura

dimecres, 30 d’octubre de 2013

Sentiments

Hi ha sentiments, es veu, que són obligatoris. Si no, la fràgil seguretat dels insegurs trontollaria.


Josep M. Espinàs

dimarts, 29 d’octubre de 2013

La sentència

Aquella nit, a l'hora de la rata, l'emperador va somiar que havia sortit del seu palau i que en la foscor caminava pel jardí, sota els arbres en flor. Alguna cosa es va agenollar als seus peus i li va demanar empara. L'emperador va accedir; el suplicant va dir que era un drac i que els astres li havien revelat que l'endemà, abans de la caiguda de la nit, Wei Cheng, ministre de l'emperador, li tallaria el cap. En el somni, l'emperador va jurar protegir-lo.

En despertar, l'emperador va preguntar per Wei Cheng. Li van dir que no era al palau, l'emperador el va enviar a buscar i el va tenir atrafegat el dia sencer, perquè no matés el drac, i cap al vespre li va proposar que juguessin escacs. La partida era llarga, el ministre estava cansat i es va quedar adormit.

Un estrèpit va commoure la terra. Poc després van irrompre dos capitans que portaven un immens cap de drac amarat en sang. El van llançar als peus de l'emperador i van cridar:

- Va caure del cel.

Wei Cheng, que havia despertat, el va mirar amb perplexitat i va observar:

- Que n'és d'estrany, jo vaig somiar que matava un drac així.

Wu Ch'eng-en

dilluns, 28 d’octubre de 2013

Perfect day

Perfect Day by Lou Reed on Grooveshark
Just a perfect day
Drink sangria in the park
And then later, when it gets dark
We go home

Just a perfect day
Feed animals in the zoo
Then later a movie, too
And then home

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on

Just a perfect day
Problems all left alone
Weekenders on our own
It's such fun

Just a perfect day
You made me forget myself
I thought I was someone else
Someone good

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on

You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow

diumenge, 27 d’octubre de 2013

Me'n vaig al camp

Me'n vaig al camp by Els Catarres on Grooveshark
Ell era un modernet que vivia a Barcelona
treballava en el disseny i vestia l'última moda
no tenia diòptries però tot i així portava ulleres
unes de pasta negra que no estaven graduades
ell era tan feliç pensant que el món girava al seu voltant
tenia la vida per davant
totes les noies se'l miraven amb voracitat
i ell n'assaboria cada instant
El temps va anar passant i gairebé sense adornar-se'n
la ciutat esdevingué la capital de la tendència
amb horror el nostre heroi s'adonà d'aquest desastre
ja no era el més modern, sols un més entre tants altres
botigues de roba "vintage", bars per guiris, festivals,
és la supervivència del més "guai",
un gran parc temàtic de "fashionisme" idiotitzat,
havia arribat l'hora de marxar
Me'n vaig al camp, a viure al camp
trobaré una dona ferma i li plantaré tres fills
viurem en harmonia entre conills
Me'n vaig al camp, a viure al camp
entre porcs i vaques jo trobaré un camí
per tornar a començar i ser feliç
El nostre modernet començà una odissea
contra els elements, cercant la seva utopia
els pagesos se'n fotien de la seva poca traça
deien que marxaria amb la cua entre les cames
Però amb tossudesa i voluntat, el nostre heroi tirà endavant
feliç com un porquet en un bassal
ja no enyorava aquella vida on l'aparença ho era tot
per fi havia trobat un lloc al món
Jo foto el camp, me'n vaig al camp, a viure al camp.
Jo foto el camp, vols venir al camp, a viure al camp.

dissabte, 26 d’octubre de 2013

El metro

Cada matí agafo el metro
cap a final de trajecte. Molt sovint
quedem al vagó quatre viatgers
llegint o pensant,
apartats un de l'altre per no encomanar-nos
l'amor sense esma de dos quarts de vuit.

L'insecte múltiple del xerric de les rodes
m'entra pels forats de les orelles
i amb estúpides potes profètiques
se'm passeja pel cervell; jo me l'escolto:
¿I si mai no es deturés la màquina i el límit
caigués més enllà de l'última parada,
com un viatge infinit a causa d'un senzill
capgirament tècnic, o per un excés
de platí en les agulles?

Màrius Sampere

divendres, 25 d’octubre de 2013

Lleus instruccions per suïcidar-se

Abans de començar a detallar les instruccions a seguir per suïcidar-se imposaré algunes condicions, algunes absurdes i rígides, d’altres un tant més flexibles, però en tot cas necessàries per explicar-li al lector per què s’ha de matar.

Primer, cal que es descalci per llegir. Traieu les estúpides sabates d'oficinista, els insuportables talons que tant li agraden, les mitges que li tallen la circulació a les seves cames. Busqui una catifa o un coixí en la qual descansar els seus peus. Senti la textura de la llana, el cotó o la seda entre els seus dits descoberts, com les suaus carícies que el materials morts poden oferir a una de les parts més oblidades del seu cos. No sigui mandrós, faci-ho. No llegeixi com els universitaris mediocres, obligat, amb son, amb el glop al cap. Tampoc com un malenconiós desgraciat, així, per escapisme, perquè no té res millor a fer mentre espera una altra desgràcia que l’encadeni de la tristesa a la vellesa prematura, i de la vellesa a la mort. Llegiu amb coratge, amb arrogància, sigui prepotent, napoleònic, que del sadisme i la sàtira ens encarreguem els escriptors. Llegiu amb morbo, amb expectativa, mai sigui innocent amb la lectura. Ella mai no ho serà amb vostè.

Aixequeu-vos i acosteu-vos a un mirall. Digui a quin personatge s'assembla, a Faust, a Raskólnikov, a Meursault? Digueu-me, per ventura s'assembla a vostè mateix? No s'enganyi, no sigui escrupolós amb la seva resposta. Miri’s per primera vegada com a un altre. Fongui’s immediatament amb els seus propis ulls i sigui orgullós de les seves ulleres, les seves imperfeccions, del fantàstic de la seva temible presència en aquest món. No fantasiegi amb el que altres li han explicat, no es masturbi pensant com de gran que va ser Shakespeare, llegiu-lo, participi. Descalç, nu. Anem, no sigui tímid, despulli’s de les seves peces, fins a quedar en roba interior, o millor sense res. Com sigui, diverteixi.

Entri a la cuina, posi aigua al fogó i mentre s'escalfa busqui la caixa del te, ensumi-la, perdi’s en els plaers sensorials de la natura, senti l'aroma a terra, a fruit, a fulla, a torrat. No poseu l'aigua damunt del te, ni begui immediatament de la tassa, no sigui idiota. Feu de coses tan senzilles com aquesta un ritual en la seva vida diària. Feu partícips a l'olfacte, la vista, el tacte, al seu cervell. Aboqui l'aigua i després posi la bossa, observi com la transparència de l'aigua es tintura lentament de fils taronges, gairebé semblants a la sang, i estigui una bona estona sense veure, observi com un nen. Agafeu la tassa calenta amb les dues mans, abraçi-la amb els dits, deixi que li transmeti la seva calor sense necessitat de beure, aturi’s, ensumi de nou. Després d'això ja estarà llest per al seu primer glop. Bufi, begui, amb els ulls tancats, senti aquest plaer místic mentre el te xoca dolç contra la punta de la seva llengua i amarg contra les vores. Però mai li posi sucre al te, de vegades a la vida les coses amargues són més dolces que les embafadores. Si no em creu agafi un llibre de Camus, un existencialista que mai ho va ser, un existencialista que a diferència dels altres no s'enfonsava amb la desgràcia i l'absurd d'aquest món, ell reia a riallades. No esperi buscar humor en la seva obra, no és això al que em refereixo. Senti’l, Camus era capaç d'observar el més absurd sense sentit de l'existència com si estigués assegut mirant des del balcó, aliè, feliç com una persona que pren xocolata mentre mira per la finestra a la gent mullar-se sota la pluja. D'això tracta l'estil de Camus, estar feliç i tot i així escriure de forma crua. D'això es tracta el te, de gaudir la felicitat en l'amarg. El món és caòtic, l'observador immutable. Begui, obri els ulls i sigui despert.

Torni a la seva biblioteca. No importa que sigui petita, només cal que tingui bons llibres i sigui còmoda però tingui una. Busqui aquest llibre de poemes que té cubrint-se de pols fa mesos, obriu-lo en una mà, a l'altra el te, el tors nu, prengui un glop per aclarir la veu i comenci a entonar poemes de manera maniàtica, ja que només hi ha dues formes de recitar poemes, cridant-los o xiuxiuejant-los. Declami sense vergonya, faci-ho amb força, sense quedar-se quiet, donant voltes a l'habitació, mogui els braços, les mans, l'esperit. Senti’s profeta de l'adveniment d'un culte que mai arribarà perquè sempre ha estat, perquè no cal buscar-lo però si trobar-lo, la poesia. Si no té llibre de poemes, surti, compri’l, o si no segueixi’m:


Res més bell que rentar-se les dents a la finestra amb la ciutat que comença a treure fum
Amb la ciutat que aixeca persianes
Amb la ciutat travessada per ambulàncies de llet
I cames d’adolescent rumb a la seva diversió estival
Amb la ciutat on el teu retrat marca l'hora de la meva mort cada 5 segons
Amb la ciutat que ha pres la meva forma com l'aigua
Pren la forma del recipient on viu
Escodrinyar a la bústia la mà amiga que et parla
Des d'un país on ja és hora d'anar a dormir
Escriure en el mur com a propòsit del dia
"Esmorteir l'odi"
"Mirar-te el penis mentre dorms" ...
Fragment del poema Zen i Santedat de Jotamario Arbeláez

Després d'acabat el te i el poema, surti a córrer al carrer, nu si és que així ho desitja o vesteixi’s si és que es posa vermell amb el seu propi cos, però surti, faci exercici fins al cansament, fins a la vora de l'esfondrament, fins gairebé cedir al patiment insuportable d'articulacions, ossos, músculs, i després d'això sobreposi’s a tot i prossegueixi, incrementi exponencialment la sensació. Quan estigui a punt del desmai ajegui’s sobre la gespa del parc o d'algun veí incaut, i assimili tot el dolor que pugui com la prova que vostè està viu, ja que sens dubte és el dolor l'única cosa que ens recorda que no som querubins sinó humans. És davant del dolor on ens contemplem més mortals i vulnerables que mai, però en aquest cas visqui-ho com un símbol de fortalesa, que té cames, braços, voluntat, i sobretot la llibertat suficient per propinar dolor a si mateix i sentir-se satisfet de fer-ho. Encara que no ho cregui aquesta és la raó de viure de molts que esclavitzen les disciplines de l'esport i l'art. Ser feliços mitjançant el dolor i convertir el dolor en felicitat. Després, ajagut miri al cel i senti’s etern, sense fronteres. Estimi’s de cap a peus com un narcisista epicuri, com un Dalí, com un poeta. No ho dubti, val la pena.

Trobi a qui besar amb totes les seves forces, però no petons tímids de col•legi, o petons amb gust de porcellana vella d'algun estrany, busqui un petó càlid, conegut, prou familiar com per poder fer-lo intens i prolongat. No economitzi passions. Mai. Prengui a una dona bella i jove amb la seva mà per darrere del clatell, faci que els seus llavis lluitin i eviti que respiri, pressioni suaument el seu cap cap a vostè, prengui-la de la cintura. No ho intenti amb dones madures, elles ho faran per vostè. Jugui amb la disbauxa, dóni-li vida al moviment, i quan la seva parella estigui prou elevada com per pensar en una altra cosa, retiri immediatament els seus llavis d'ella. Si ella ho busca, retiri una mica més i contempli l'espectacle. Ella mantindrà els ulls tancats, els llavis estirats a la recerca de vostè i la respiració suspesa. Gravi’s aquest rostre amb faccions de felicitat incomparables, amb bellesa, lliurament, i entengui la importància que vostè representa en d’altres. Si vostè és dona, sedueixi a un home que valgui la pena, que li fecundi les idees, no les entranyes. Atrapi’l amb paraules, amb mirades, amb essència. No es limiti a oferir-li sexe, ofereixi-li vida. Quan el tingui a disposició seva no es guardi res, destrossi-li l'esquena amb les ungles, arrenqui-li el ventre a mossegades, faci-li saber que si pogués, l’exprimiría fins quan només quedés un perfum fet d'ell, fins quan ell es tornés una aroma que perduri irracionalment en la seva memòria. Després, ajegui’s sobre el seu pit mentre ell dorm i senti les seves estrepitosos batecs, la seva calor, miri-li la cara aclarida i retingui'l per sempre. Gaudiu del silenci i oblideu-vos d'aquest món. Si vol intentar-ho amb algú del seu mateix sexe no importa, això és el de menys, busqui a qui prefereixi, però afanyi’s. Retri’s a l'èxtasi i transmeti el que les lletres no poden nomenar, la saviesa del cos. Estimi amb la pell, el cor, el cervell, els budells, amb el que sigui, però estimi com boig. Preferiblement, no es casi mai.

Ara, si vostè ha llegit tot el text de corregut sense haver sentit la necessitat d'aturar-se a mirar per la finestra, de fer silenci per després tancar prolongadament els ulls mentre fantasiava entre pensaments, si vostè encara segueix amb roba, amb pudor, i fins i tot , si té el desvergonyiment d'haver-me llegit amb sabates posades, si vostè és dels imbècils que només llegeixen per considerar-se més intel•lectuals que la resta però la seva vida segueix fent fàstic, i encara no sap si el seu dia es va assemblar més a alguna novel•la, un conte o un poema, o ni tan sols sap si s'assembla a vostè mateix, perquè la televisió i el seu currículum el confonen, si no s'ha aixecat a preparar un te, o llegir a Camus, i segueix assegut, aixafat com una massa inerta; si no ha buscat algun poema que el posi elèctric, o no ha trobat plaer en el cansament, i el més sorprenent, si no ha trobat a qui estimar, amb qui compartir la florida dels instints que ens porten a morir en els camps on xoquen la calor i la humitat, he confessar-li que és vostè un ésser admirablement avorrit. No li demano que s'avergonyeixi de vostè mateix, però temo confirmar-li que ha perdut la seva capacitat de sorpresa, que vostè ja és poc més que un fantasma, que un record, o millor, que un oblit. No sigui covard, no ho dubti, definitivament s'ha de disparar un tret.

, traducció Maria J Cabrera. Llegit a Leves instrucciones para suicidarse

dijous, 24 d’octubre de 2013

Cançó del bes sense port

Cançó del bes sense port (María Mercè Marçal) by Miguel Poveda on Grooveshark
L'aigua roba gessamins
al cor de la nit morena.
Blanca bugada de sal
pels alts terrats de la pena.
Tu i jo i un bes sense port
com una trena negra.

Tu i jo i un bes sense port
en vaixell sense bandera.
El corb, al fons de l'avenc,
gavines a l'escullera.
Carbó d'amor dins dels ulls
com una trena negra.

Carbó d'amor dins dels ulls
i els ulls dins de la tristesa.
La tristesa dins la mar,
la mar dins la lluna cega.
I la lluna al grat del vent
com una trena negra.

Maria Mercè Marçal

dimecres, 23 d’octubre de 2013

Com els peixos

-Qui sap -va dir la Maga-. A mi em sembla que els peixos ja no volen sortir de la peixera, gairebé mai no toquen el vidre amb el nas.

Gregorovius va pensar que en algun lloc Chestov havia parlat de peixeres amb un envà mòbil que en un moment donat es podia treure sense que el peix habituat al compartiment es decidís mai a passar a l'altra banda. Arribar fins a un punt de l'aigua, girar, tornar-se’n, sense saber que ja no hi ha obstacle, que n'hi hauria prou amb seguir avançant...

-Però l'amor també podria ser això -va dir Gregorovius-. Quina meravella estar admirant els peixos a la seva peixera i de cop veure'ls passar a l'aire lliure, marxar com coloms. Una esperança idiota, és clar. Tots retrocedim per por de fregar el nas amb alguna cosa desagradable. Del nas com a límit del món, tema de dissertació. Vostè sap com se li ensenya a un gat a no embrutar les habitacions? Tècnica del fregat oportú. Vostè sap com se li ensenya a un porc que no es mengi la tòfona? Un pal al nas, és horrible. Jo crec que Pascal era més expert en nassos del que fa suposar la seva famosa reflexió egípcia.

Julio Cortázar, fragment del capítol 25. Traducció Maria J Cabrera

diumenge, 20 d’octubre de 2013

Tu ets



Tu ets l'Univers expressant-se com un humà per una estoneta.


Eckhart Tolle

dissabte, 19 d’octubre de 2013

Autosuficiència



Comença des d'on ets.
Usa el que tens.
Fes el que puguis.

Arthur Ashe

divendres, 18 d’octubre de 2013

Pensar diferent


Nosaltres, qui pensem de manera diferent, som considerats bojos és un món ple d'assenyats hostils.

Diego Blassio

dijous, 17 d’octubre de 2013

La dona de vapor

Mai no li vaig confessar a ningú, però vaig aconseguir el pis de pur miracle. Laura, que tenia besar de tango, treballava de secretària per a l'administrador de finques del primer segona. La vaig conèixer una nit de juliol en què el cel cremava de vapor i desesperació. Jo dormia a la intempèrie, en un banc de la plaça, quan em va despertar el frec d'uns llavis. «Necessites un lloc per quedar-t’hi?» Laura em va conduir fins al portal. L'edifici era un d'aquests mausoleus verticals que embruixen la ciutat vella, un laberint de gàrgoles i pedaços sobre l’atri dels quals es llegia 1866. La vaig seguir escales amunt, gairebé a les palpentes. Al nostre pas, l'edifici cruixia com els vaixells vells. Laura no em va preguntar per nòmines ni referències. Millor, perquè a la presó no et donen ni d’unes ni d’altres. L'àtic era de la mida de la meva cel·la, una estada suspesa a la tundra de teulades. «M'el quedo», vaig dir. En realitat, després de tres anys a la presó, havia perdut el sentit de l' olfacte, i allò de les veus que transpiraven pels murs no era novetat. Laura pujava gairebé totes les nits. La seva pell freda i el seu alè de boira eren l'única cosa que no cremava d'aquell estiu infernal. A l'alba, Laura es perdia escales avall, en silenci. Durant el dia jo aprofitava per reposar. Els veïns de l'escala tenien aquesta amabilitat mansa que confereix la misèria. Vaig comptar sis famílies, totes amb nens i vells que feien olor de sutge i terra remoguda. El meu favorit era el senyor Florià, que vivia just a sota i pintava nines per encàrrec. Vaig passar setmanes sense sortir de l'edifici. Les aranyes traçaven arabescos a la meva porta. La senyora LLuïsa, la del tercer, sempre em pujava una mica de menjar. El senyor Florià em prestava revistes velles i em reptava a partides de dòmino. Els nens de l'escala em convidaven a jugar a fet i amagar. Per primera vegada a la vida em sentia benvingut, gairebé estimat. A mitjanit, Laura portava els seus dinou anys embolicats en seda blanca i es deixava fer com si fos l'última vegada. L’estimava fins a l'alba, sadollant-me amb el seu cos del que la vida m'havia robat. Després jo somiava en blanc i negre, com els gossos i els maleïts. Fins i tot a les despulles de la vida com jo se'ls concedeix un indici de felicitat en aquest món. Aquell estiu va ser el meu. Quan van arribar els de l'ajuntament a finals d'agost els vaig prendre per policies. L'enginyer d'enderrocs em va dir que ell no tenia res contra els okupes, però que, sentint-ho molt, havien de dinamitar l'edifici. «Deu haver un error», vaig dir. Tots els capítols de la meva vida comencen amb aquesta frase. Vaig córrer escales avall fins al despatx de l'administrador de finques per buscar la Laura. Tot el que hi havia era un penjador i mig pam de pols. Vaig pujar a casa del senyor Florià. Cinquanta nines sense ulls es podrien en les tenebres. Vaig recórrer l'edifici a la recerca d'algun veí. Corredors de silenci s'apilaven sota de runes. «Aquesta finca està clausurada des de 1939, jove -em va informar l'enginyer-. La bomba que va matar els ocupants va danyar l'estructura sense remei.» Vam tenir unes paraules. Crec que el vaig empènyer escales avall. Aquesta vegada, el jutge es va despatxar a gust. Els antics companys m'havien guardat la llitera: «Total, sempre tornes.» Hernán, el de la biblioteca, em va trobar el retall amb la notícia del bombardeig. A la foto, els cossos estan alineats en caixes de pi, desfigurats per la metralla però reconeixibles. Un sudari de sang s'escampa sobre les llambordes. Laura vesteix de blanc, les mans sobre el pit obert. Ja han passat dos anys, però a la presó es viu o es mor de records. Els guàrdies de la presó es creuen molt llestos, però ella sap burlar els controls. A mitjanit, els seus llavis em desperten. Em porta records del senyor Florià i dels altres. «M’estimaràs sempre, oi?», Pregunta la meva Laura. I jo li dic que sí.

Carlos Ruíz Zafón. Traducció Maria J Cabrera


dimecres, 16 d’octubre de 2013

Llengua

Una llengua que no serveix per a tot no serveix, en realitat, per a res.

Maria Mercè Roca

dimarts, 15 d’octubre de 2013

Companys




La història ens jutjarà a tots en la nostra intenció.

President Lluís Companys

dilluns, 14 d’octubre de 2013

Perquè sí

Darrere el fracàs, ben endins, sempre hi ha foc colgat, un apassionament, el suplici d'un entusiasme. I jo sempre he estat una mica indolent, cru. Però he d'insistir: aquesta indiferència no ha estat una forma de la indocilitat, si de cas un caprici de la inèrcia. Un caràcter desocupat. Ni carn ni peix. Un fet que per a molts és un gran desprestigi. Per això som allò que no ens ha passat, però no ens hi hauríem d'enfilar, perquè no hi ha res més fatu que els aspirants a l'eterna renúncia.

Sebastià Perelló

diumenge, 13 d’octubre de 2013

A trossos, la mirada



Tremolor de no comprendre’s
i de despertar-se
nu i ofert com aquesta pruna
que s’ignora a la branca.

Lluís Solà



Tancar els ulls i fer un altre pas contra el temps. Ser tu mateix més l'àguila vigilant per sobre de la immensitat que calla i és record d'admiracions passades.

Llavors, no et cal mesurar distàncies. No hi ha, de fet, distàncies! Ets tu simplement: tu i els altres que fores i que ara veus, porucs, des del vol poderós de la paraula. Però voldries saber si és el mateix desig aquell d'atrapar el món dins la mirada i aquest, que ara et commou, de deixar-la a trossos sobre les coses que habiten l'oblit dels dies. I tens por, molta por de no comprendre't perquè, avesats al més petit, els teus ulls ja no saben d'altres plenituds.

No dir res. Només mirar el foc i sentir l'olor de carrasca que crema lentament rera del vidre. Pels carrers, la nit comparteix ombres i araboga. Tancar els ulls per creure i creure't.

(Del clam de Jasó, Eumo-Cafè Central, Barcelona, 2002)   

divendres, 11 d’octubre de 2013

Ens en sortim

I, a vegades, una tonteria de sobte ens indica que ens en sortim.
I, a vegades, se'ns baixa la verge i de sobte ens revela que ens en sortim.
I, a vegades, contra tot pronòstic, una gran bestiesa capgira allò que crèiem lògic, tot fent evident que, per un moment, ens en sortim.

Guillem Gisbert

dijous, 10 d’octubre de 2013

La fragilitat de la vida

Van filosofar una estona sobre la fragilitat de la vida; consideraren de camí la bonastruga del difunt que, a més de beneficiar-se d'una mort ràpida i sense patiment, havia tingut la sort d'estalviar-se el dolor de veure la gran malesa de la destrucció de la vila, i, un cop esbandits així els perills que podien derivar-se de no amansir en la mesura del possible la força misteriosa en què ja podia haver-se convertit el Pasqual de Serafí, la conversa derivà fatalment en les incidències de la darrera jornada de la lliga de futbol, jornada traïdora que acabava d'esmicolar pronòstics infal·libles i havia capgirat la classificació dels equips davanters.

Jesús Moncada

dimecres, 9 d’octubre de 2013

Miratge

Arribava als dissabtes amb els nervis desfets, esgotat, com un explorador que, després d'arrossegar-se pel desert, allarga un braç i toca la sorra humida de l'oasi. Cobrava, pagava i tot quedava igual: l'oasi només era un miratge i la set persistia. Però les il·lusions es defensaven amb aferrissament. «La setmana que ve serà diferent», es deia. «Ara ja li tens el peu al coll, ja falta poc».

Pere Calders

dimarts, 8 d’octubre de 2013

El carrer Estret

Al pis hi havia un gran silenci —un d'aquells silencis de poble absoluts, definitius, que a mi em causen una sensació d'angoixa, de desemparament. Aquests silencis, sòlids, massissos, són, de tota manera, molt útils a les persones —escasses— que els poden resistir, perquè arriben a produir una sensació física precisa de la petitesa de l'home sobre la terra. Davant d'aquests murs grisos, no hi valen vel·leitats vanitoses o pedantesques. Murs infrangibles. Enmig del soroll, l'home se sent fort. Davant del silenci, descobreix la seva inanitat i la seva petitesa aclaparadores.

Josep Pla

dilluns, 7 d’octubre de 2013

Xamba

Sempre he dit que jo he tingut la xamba de conèixer gent molt intel·ligent. Per això em posen nerviosa tants fantasmes que van de gent refinada i de gent intel·lectual. Ho tinc comprovat: com més petulants, més creguts i més vanitosos, més mediocres.

Isabel-Clara Simó

diumenge, 6 d’octubre de 2013

Au, va

L'última vegada que el vaig veure era aviador. Ara, els que l'han vist, diuen que se'l pot reconèixer –només en dies molt clars i sempre que decideixi volar baix– pel color lleugerament rossenc de les seves ales i perquè en les seves urpes s'insinua un vestigi, un record, del que foren les seves mans. I diuen també que inclús alguns l'han sentit com, al passar, xiula Across the universe i envia galanteries a les noies. Sempre va ser un seductor.


Jacint Pau.  Llegit a: A cop de llapis: Microrelats

dissabte, 5 d’octubre de 2013

Amagada primavera

Amagada primavera by Txarango on Grooveshark
Havíem quedat a quarts de quatre a la plaça Felip Neri
on els carrers hi aboquen l'encanteri
asseguda a la font sota l'ombra dels arbres
ja m'esperaves amb un vestit de flors

que avui pels carrers de Barcelona
he vist maldestres traficants canviar llibres per roses de tant en tant

Era Barcelona com com com
mig primavera no floreix per tothom com com s'espera
Era Barcelona com com com
mig primavera no floreix per tothom com com

Te'n vas de la ciutat m'ho han dit ja ho se
però abaixant el cap em dius avui fem com si res
i en un segon i dos i tres tot va parar tot va desfer-se
quan un petó sense permís va tallar la conversa

que avui pels carrers de Barcelona
he vist maldestres traficants canviar llibres per roses de tant en tant

Era Barcelona com com com
mig primavera no floreix per tothom com com s'espera
Era Barcelona com com com
mig primavera no floreix per tothom com com

Amagada primavera que t'ha portat gitana cada dona una flor
La ciutat que no t'espera dia a dia s'apaga, rosa a rosa mor
Benvinguda i passatgera que t'ha portat gitana una dona una flor
Benvolguda viatgera que dus a la sang guerra que dus la llança al cor

divendres, 4 d’octubre de 2013

Fi de partida

Amb certa il·lusió romàntica, et refugiares dins de la teva torre d’ivori de 65m². No volies trobar-me. Quan no et quedava cap més remei, sorties a comprar a les hores més intempestives, després de seleccionar els carrers més amagats. Tornaves a casa amb l’emoció d’haver corregut un gran perill, d’haver superat una prova arriscada. Una vegada més, et meravellaves de la teva traça per aconseguir esquivar-me.

Amb els mesos, però, et vas començar a impacientar. Fins i tot et vas atrevir a sortir a la llum del dia, a escrutar entre la gent. Més d’una tarda passares per davant de Chez Gertrude a l’hora en què sabies que hi anava a llegir el diari. Res a fer.

Aquella primavera, xafogosa i humida, des de la teva torre d’ivori vas dedicar una mirada decebuda al carrer. Cada vianant anònim que veies passar duia una gran certesa estampada a l’esquena: que jo ja no hi era, que feia molt de temps que havia abandonat la ciutat.

Maria Cirera
Llegit a: LA BONA CONFIGURA: FI DE PARTIDA

dijous, 3 d’octubre de 2013

Wait

Wait by M83 on Grooveshark
Send your dreams
Where nobody hides
Give your tears
To the tide
No time
No time
There's no end
There is no goodbye
Disappear
With the night
No time
No time
No time
No time
No time

dimecres, 2 d’octubre de 2013

Crida

Crida by Aspencat on Grooveshark
Sents a dins teu una veu que sospira
et parla tremolant, contenint-se la ira
plou amb força i et cau al damunt
si no et cobreixes, no ho farà ningú
primera lliçó de la teoria

Sents a dins teu una veu que sospira
et parla tremolant contenint-se la ira
un cartró barat, és el decorat
on pengen els retalls de la teua vida
tu vols progressar, rebre el que et pertany
recorda que ser dona no és un esborrany
amplifica la teua veu
no serveixes cap home ni Déu

Quan caiga la nit sobre els camps
quan dorma tota la ciutat
et diré que m'encises
i lluitarem contra la realitat
quan caiga la nit sobre els camps
quan dorma tota la ciutat
et diré que et desitge
i ens saltarem el camí marcat

Escriure cada dia una nova epopeia
ni devota concubina, ni donzella
gaudir dels moments, tenir el teu temps
a tu no t'han parit de cap costella
deixa d'esperar
arreplega el que has sembrat
o seràs mà d'obra barata del patriarcat
drets aconseguits, sentiments oprimits
encara queden minuts
per a guanyar el partit

Crida, crida crida,
ja n'hi ha prou d'alegria fingida
crida, crida, crida
ja no et creus ninguna profecia
saps que si alces el cap
tremolaran els ciments
si mires més enllà,
te soltaràs dels cordells
crida, crida, crida
si et rebel·les,
no tindran altra eixida

dimarts, 1 d’octubre de 2013

decepció


La decepció és un sentiment negatiu que es produeix quan no s'acompleixen les expectatives sobre un afer o persona. Segons Robert Plutchik es forma en unir dues emocions primàries: la sorpresa i la pena. La decepció, si perdura en el temps, pot esdevenir una frustració o ser un detonant de la depressió ja que dificulta la projecció d'expectatives positives (l'esperança) que és un al·licient per a l'acció i l'equilibri psíquic.

La decepció és subjectiva perquè depèn del resultat esperat d'un esdeveniment, per tant un mateix fet pot resultar decebedor per a una persona i no per a una altra (per exemple un aprovat a un examen pot ser considerat un èxit per un alumne i una decepció per un altre que esperava millor nota).

Quan la decepció afecta les persones, es canvia la imatge mental que es tenia d'elles, sobretot si afecta a trets fonamentals de la personalitat i pot produir la ruptura de la relació.


Llegit a: Decepció - Viquipèdia